¿Por qué me odian? ¿Por qué dijeron de mí que era una diosa de ojos de acero de la era del automóvil? ¿Porque era una polaca huida de la Rusia bolchevique a la Francia libre? ¿Porque cuando me pintaron con tan sólo doce años desprecié aquel retrato y comprendí que yo podía hacerlo mejor? ¿Por qué abandone la escuela, ese antro creado para el hacinamiento de niños mediocres, y logré huir? ¿Porque con dieciséis años ya tenía la suficiente voluntad para oponerme al segundo matrimonio de mi madre y me negué a vivir con ella? ¿O quizá me odian, mediocres incapaces de ver más allá de su propia ignorancia, porque me casé con tan sólo dieciocho años con Tadeusz Lempicki, quien habría de darme el apellido con el que he logrado mi gloria? ¿O quizá porque adquirí fama salida de la nada, huída de la miseria y la persecución, y ustedes, libres y bien alimentados, siguen en el vacío de sus mentes mediocres, inmersos en sus vidas sin sentido?.
Posiblemente me odien por ser una mundana, o al menos eso que ustedes llaman una mundana, por conseguir la libertad de mi marido cuando fue apresado en plena revolución rusa por la checa.
Quizá me desprecien porque logré su rescate al entregar mi cuerpo al cónsul sueco en Petrogrado a cambio de su intercesión para lograr la liberación de Tadeusz. O quizá resulte aún peor para sus mentes sin futuro, trabajadores sin ideales, sin personalidad, sin esperanzas, que cuando Tadeusz no encontrara trabajo yo consiguiera ganarme la vida pintando; pero no pintando paredes, que es lo máximo que la turba que ustedes representan podría comprender, sino pintando cuadros: haciendo arte.
Posiblemente me odien por ser una mundana, o al menos eso que ustedes llaman una mundana, por conseguir la libertad de mi marido cuando fue apresado en plena revolución rusa por la checa.
Quizá me desprecien porque logré su rescate al entregar mi cuerpo al cónsul sueco en Petrogrado a cambio de su intercesión para lograr la liberación de Tadeusz. O quizá resulte aún peor para sus mentes sin futuro, trabajadores sin ideales, sin personalidad, sin esperanzas, que cuando Tadeusz no encontrara trabajo yo consiguiera ganarme la vida pintando; pero no pintando paredes, que es lo máximo que la turba que ustedes representan podría comprender, sino pintando cuadros: haciendo arte.
Un artista no es un trabajador; pueden comprender que se pague por los callos de sus manos, no por la técnica depurada de un artista, ni por sus años de preparación, ni por lo sublime de su alma.
Quieren acabar conmigo porque soy superior a la sociedad a cuya manada pertenecen, soy como la Hadaly de Villiers, la Galatea de Pigmalión, la Coppelia de Hoffman, la Francine de Descartes; soy el Sísifo que cada vez que cae se vuelve a levantar, el Prometeo que reta a los dioses y roba el fuego, el Ícaro que vuela hacia el sol con las alas que él mismo se ha construido, aunque sepa que se juega la vida, y eso los mediocres no lo pueden permitir.
Nada hay más dañino que el mediocre que juzga al valiente, porque el mediocre no perdona la grandeza. Nadie en este improvisado tribunal me juzga por mi manera de entender el arte; no podrían hablar de la influencia de Maurice Denis en mis primeras obras porque no saben quién era el tal Denis y nada podrían decir, como hicieron algunos críticos incapaces de pintar, sobre si era un pintor simplemente decorativo, arcaizante y post-simbolista; no podrían criticar la sombra que en mi arte dejó André Lhote y su forma de entender el cubismo al moderado modo burgués, que, dicen algunos, conserva del verdadero cubismo sólo sus aspectos más superficiales; nadie podría atacarme por la cercanía de mi obra al art decó, esa excelsa época creativa en que Europa iluminó el planeta, o al menos, a esa mínima parte de ciudadanos capaces de entender; si alguien quisiera relacionarme con el neoclasicismo de los años treinta tendría primero que conocer tal movimiento, y difícilmente entre esta horda inepta de detractores hay alguien que pudiera imputarme cargos por similitud con Jean Auguste Dominique Ingres y considerarme por ello decadente, dudo mucho que alguna acémila aquí presente pudiera comparar su Baño Turco con mis Mujeres Bañándose.
Nada hay más dañino que el mediocre que juzga al valiente, porque el mediocre no perdona la grandeza. Nadie en este improvisado tribunal me juzga por mi manera de entender el arte; no podrían hablar de la influencia de Maurice Denis en mis primeras obras porque no saben quién era el tal Denis y nada podrían decir, como hicieron algunos críticos incapaces de pintar, sobre si era un pintor simplemente decorativo, arcaizante y post-simbolista; no podrían criticar la sombra que en mi arte dejó André Lhote y su forma de entender el cubismo al moderado modo burgués, que, dicen algunos, conserva del verdadero cubismo sólo sus aspectos más superficiales; nadie podría atacarme por la cercanía de mi obra al art decó, esa excelsa época creativa en que Europa iluminó el planeta, o al menos, a esa mínima parte de ciudadanos capaces de entender; si alguien quisiera relacionarme con el neoclasicismo de los años treinta tendría primero que conocer tal movimiento, y difícilmente entre esta horda inepta de detractores hay alguien que pudiera imputarme cargos por similitud con Jean Auguste Dominique Ingres y considerarme por ello decadente, dudo mucho que alguna acémila aquí presente pudiera comparar su Baño Turco con mis Mujeres Bañándose.
Vanguardistas hoy olvidados me denostaron por no ser cubista, fauvista, abstracta, orfista, futurista, expresionista, … los mismos que compraron a precios escandalosos los cuadros de Vasarely y ahora no saben en qué garaje esconderlos, pero ustedes no me atacan por cuestiones artísticas, no las comprenden, son complejas, propias para el entendimiento de verdaderos seres humanos.
No pueden odiarme por Kizette en el balcón, ni por Grupo de cuatro desnudos femeninos, ni por Andrómeda, ni por Adán y Eva. Ni los conocen…No, personas vulgares: me odian, me atacan, me juzgan, por artista y libertina, por ser una belleza fría e irritante, quieren hacerme desaparecer porque vivo una vida al margen de la sociedad.
Quieren que viva con las reglas morales de la buena burguesa que prepara la sopa mientras espera que su marido verdulero regrese a casa; con las reglas del judío que vende oro y presta dinero; con las reglas del gitano que roba en las tiendas y vende en las calles lo robado; con las reglas del duque cuya familia no conoce el trabajo desde incontables generaciones, pero yo no soy un parásito, como todos ellos; he tenido que estar en la fiestas de los mejores de ellos para que me conocieran, pero cuando acababa, regresaba a casa, y pintaba toda la noche, a la luz azul de mi lámpara, hasta que caía exhausta. Esa parte de la historia no la conocen.
Me condenan por haber llegado de Rusia con dos joyas, por los elegantes vestidos que lucía en las fiestas, por haber sido amante de hombres y mujeres desconocidos en los peores tugurios parisinos y de los hombres más destacados de la alta sociedad, como el Gran Duque Gabriel o el barón Kuffner, quien llegaría a ser mi segundo marido cuando conseguí imponerme a la que era su amante, la lasciva y casi diabólica bailarina Nana de Herrera; por no respetar a nadie más que por sus actos o su elevación intelectual. Me odian por haber sido elegida por los patricios como una de ellos, por haber pasado de vivir en un sórdido apartamento a hacerlo en una casa de tres plantas, me odian por despreciar lo burgués, mediocre y lindo, por sentir repulsión por lo banal, me odian porque cuando escogía por la calle o en un salón a las mujeres más bellas para posar desnudas o a los hombres más arrogantes, todos aceptaban, dispuestos a hacer cuanto se les dijera a cambio de un modesto sueño de inmortalidad. Sufren de envidia porque escogí a Rafaela por la calle, la convertí en mi modelo y durante un año en mi amante y no sólo nos dimos placer. Ahora ella es inmortal.
Quieren que viva con las reglas morales de la buena burguesa que prepara la sopa mientras espera que su marido verdulero regrese a casa; con las reglas del judío que vende oro y presta dinero; con las reglas del gitano que roba en las tiendas y vende en las calles lo robado; con las reglas del duque cuya familia no conoce el trabajo desde incontables generaciones, pero yo no soy un parásito, como todos ellos; he tenido que estar en la fiestas de los mejores de ellos para que me conocieran, pero cuando acababa, regresaba a casa, y pintaba toda la noche, a la luz azul de mi lámpara, hasta que caía exhausta. Esa parte de la historia no la conocen.
Me condenan por haber llegado de Rusia con dos joyas, por los elegantes vestidos que lucía en las fiestas, por haber sido amante de hombres y mujeres desconocidos en los peores tugurios parisinos y de los hombres más destacados de la alta sociedad, como el Gran Duque Gabriel o el barón Kuffner, quien llegaría a ser mi segundo marido cuando conseguí imponerme a la que era su amante, la lasciva y casi diabólica bailarina Nana de Herrera; por no respetar a nadie más que por sus actos o su elevación intelectual. Me odian por haber sido elegida por los patricios como una de ellos, por haber pasado de vivir en un sórdido apartamento a hacerlo en una casa de tres plantas, me odian por despreciar lo burgués, mediocre y lindo, por sentir repulsión por lo banal, me odian porque cuando escogía por la calle o en un salón a las mujeres más bellas para posar desnudas o a los hombres más arrogantes, todos aceptaban, dispuestos a hacer cuanto se les dijera a cambio de un modesto sueño de inmortalidad. Sufren de envidia porque escogí a Rafaela por la calle, la convertí en mi modelo y durante un año en mi amante y no sólo nos dimos placer. Ahora ella es inmortal.
Me odian porque me reí del patético d'Annunzio, el escritor mundialmente famoso entre los que no tienen gusto, entre los iletrados que leen, el enano en uniforme, el millonario cocainómano y adicto al sexo, el excéntrico que gustaba de dormir en un ataúd como si fuera el vampiro protagonista de una novela decimonónica; el viejo putero que contrataba fregonas jovencitas para saciar sus necesidades más animales. No soportan que su héroe para iletrados tuviera que drogarme para conseguir, como máximo, frotarse conmigo, sin llegar más allá.
Y me odian, especialmente, porque, ya como baronesa Kuffner, convencí a mi marido de dejarlo todo, ante el auge del nazismo, vender sus propiedad, y venir a Estados Unidos a vivir en el lujo que ustedes nunca podrán tener, porque me he dedicado a llevar una vida social tan placentera que ha corrompido incluso mi arte. No me perdonan que mis amigos sean Dolores del Río o Tyrone Power en lugar de ser chatarreros, conductores, tenderos.
Y me odian, especialmente, porque, ya como baronesa Kuffner, convencí a mi marido de dejarlo todo, ante el auge del nazismo, vender sus propiedad, y venir a Estados Unidos a vivir en el lujo que ustedes nunca podrán tener, porque me he dedicado a llevar una vida social tan placentera que ha corrompido incluso mi arte. No me perdonan que mis amigos sean Dolores del Río o Tyrone Power en lugar de ser chatarreros, conductores, tenderos.
No me perdonan que no sea, simplemente, uno de ustedes.
No hay comentarios:
Publicar un comentario